Crazy Colleague 1
Mr. Burn-out

Es ist fünf Minuten vor Acht. Die Eingangstür ist für die Angestellten noch nicht geöffnet, aber Hans steht schon schnurrgrade vor ihr bereit. Naja, nicht wirklich grade, denn sein Körper zittert wie ein nasser Chihuahua und die Schwerkraft zieht sowohl Augenlieder, als auch Wirbelsäule herunter. Er ist blass, regelrecht blutarm, so als hätten Vampire und Mücken gemeinsam an ihm um die Wette gesaugt. Gestern hat er wie so oft schon übermäßig viele Überstunden gemacht, die sind nicht spurlos an ihm vorübergegangen. Heute waren dann drei pechschwarze Kaffee von Nöten, um ihn aus dem Bett zu hieven und ihm zu dieser unchristlichen Zeit die Fortsetzung seiner Arbeit zu ermöglichen.

Da steht Hans nun, der arme Tor, einsam vor den Pforten der Firma und tippt nervös von einem Fuß auf den anderen. Zum Glück ist der Boden aus Beton, ansonsten wäre er schon ganz „aufgetippt“ von seinem Stepptanz. Gedankenverloren beißt er sich auf die rauen Lippen. Es schmeckt salzig und nach Blut (etwas scheint doch noch in ihm vorhanden zu sein), den Schmerz spürt er nicht. Der Eingang ist immer noch geschlossen, nichts regt sich. Die dünne Glastür ragt mächtig vor ihm in die Höhe, so als wäre sie das Tor von Moria. Er muss sie überwinden, denn nur hinter ihr kann er seine Mission vollbringen. Leider (oder zum Glück?) ist es ihm nicht gestattet, die Arbeit mit nach Hause zu nehmen. Will er Zeit gewinnen, so muss er sich wie ein Sprinter an der Startlinie vor der elektronischen Schiebetür aufbauen und seinen Moment abwarten. Und warten. Und warten. Dann endlich! Es öffnen sich die Tore und schnellen Schrittes schreitet er in Richtung seines Bettlerthrones, dem Plastikdrehstuhl seines Spanplattenschreibtisches. Geschafft! Mit einer Hand zupft er sich Hemdkragen und Krawatte zurecht, zeitgleich öffnet die andere Hand per Maus auf dem PC seine Tagesagenda und Excel-Tabellen mit Arbeitsplanungen.

Nun kann er endlich loslegen. Richtig durchstarten. Aber seine Hand zittert noch immer. Verdammt, wieso sind die Tasten nur so klein und eng beieinander auf dem Tastaturen-Brett angeordnet?  Seine Finger fühlen sich wie dicke Würstchen an, mit denen er Klavierzuspielen versucht. Präzision ist wichtiger denn je. Doch heute steht Flohwalzer statt Beethoven im Programm. Er hinkt seinem Fahrplan schon drei Minuten hinterher. Wenn es so weitergeht, wird er zusammen mit dem Schlendrian im Stau verenden. Geduld. Nun macht auch noch das Firmenintranet Probleme. „So kann ich nicht arbeiten, so kann ich nicht arbeiten“. Während er sich von der kreisrunden Ladeanimation auf dem Desktop hypnotisieren lässt, bilden sich Schweißperlen auf seiner Stirn und werden zum Schweißrinnsal. Eine weitere Minute ist verloren. Diese wird er aus dem fünfminütigen Sozialisierungskontingent, welche für eine Pause mit den Kollegen vorgesehen war, streichen müssen.

Nervös, wie eine im Energiedrink gebadete Springmaus, schickt Hans mehrfach Hilfsanfragen an die Help Desk Abteilung. SOS, SOS. Die müssen doch irgendetwas tun können. Vielleicht können sie einen Exorzismus gegen den Schneckendämon im PC praktizieren? Doch die Jungs aus der technischen Abteilung kennen das Spiel bereits und genervt von den vielen Supportanfragen, lehnen sie sich erstmal zurück, kratzen sich am Kopf und setzen einen Kaffee auf. Es wäre ein Fehler, der Eile anderer nachzugeben. Es gibt hier für niemandem einen Blumentopf zu gewinnen, übermäßige Effizienz würde nur übertriebene Erwartungen für zukünftige Anfragen erschaffen. In wenigen Sekunden wird eh das Telefon klingen, und die digitalen Hilfeschreie werden nochmal verbal wiederholt werden. Ring, Ring. „Guten Ta…“ – „Wie gut das ich sie erreiche, hier herrscht ein Notfall, ein N-O-T-F-A-L-L, roter Code! In Kürze habe ich ein wichtiges Firmenmeeting, es geht um die Quartalzahlen für Herrn Müller und hier funktioniert mal wieder NICHTS! Der PC ist langsamer als die deutsche Bahn, wenn sie mir diesen Vergleich erlauben…“. „Keine Sorge Hans, wir sind gleich bei dir, wir eilen!“, so spricht der Support, legt den Hörer auf und schenkt sich erst einmal den nun durchgelaufenen, duftenden Kaffee ein. Nur nicht zu schnell trinken oder man verbrüht sich die Zunge!

Diese Erzählung war ein hors-d’œuvre, ein kleiner Vorgeschmack, um eine Idee eines beliebigen Vormittags im Leben von Hans zu bekommen. Glaube nicht, dass der Nachmittag es besser mit ihm meint. Nachdem er das Essen aus der Firmenmensa zur Hälfte schon in der Schlange stehend eingenommen hat, um wertvolle Minuten zu gewinnen, versucht er sich auch weiterhin zu sputen und gönnt sich keine Ruhe. Schließlich will er gut vorbereitet zum Geschäftstreffen erscheinen. Durch all die Hektik ist er total verschwitzt, aber das kennt er schon. Zum Glück hat er sich einen Fön mitgenommen, mit dem er sich die Teller unter den Achselhöhlen des Hemdes in der Firmentoilette trocknet und danach mit einem kräftigen Männerdeo Marke „Ochsentrieb“ übersprayt. Fühlt er sich auch wie ein Kalb, so will er zumindest nach einem Ochsen riechen.

Dann spurtet er zum Kopierer, wo ihn schon die nächste Tragödie erwartet, ein noch nie so in dieser Form dagewesener Papierstau! Hans weiß, dass er ruhig bleiben muss. „Denk an deine Teller unter den Armen!“, sagt er sich und versucht mit Ruhe das Problem zu lösen. Das gelingt ihm aber nicht. Wütend rupft er die Zettel aus der Klappe der Maschine. Wie Federn aus einem Suppenhuhn. Bis er die gewünschten Drücke in sauberer Form in der Hand hält, die einem jeden ordentlichen Bürokraten ein Leuchten in die Augen zaubern würden, ist sein in der Mensa gewonnener Vorsprung auch schon wieder aufgebraucht.

Der Saal für das Treffen ist natürlich noch nicht vorbereitet, doch die Hälfte der Teilnehmer wartet schon davor. Entspannt und scherzend, aber das nimmt Hans nicht wahr. Ein Desaster. Nichts läuft nach Plan. Entsetzt stellt er fest, dass auf dem Tisch nur Wasser mit Sprudel steht, davon muss er doch immer so aufstoßen! Er könnte ausrasten, alles geht schief! Morgen kündigt er! „Hans, wie ich sehe, haben sie alles ganz passabel hergerichtet“, die tiefe Stimme von Herrn Müller lässt ihn gefrieren. „K-K-K-klar, Chef!“, stottert es aus Hans heraus. „B-B-B-Belegte Sch-Sch-Sch-Schnittchen kommen auch gleich noch!“, „Nun seien sie doch nicht so ein Nervenbündel, sie geben dem Namen Hansdampf ja eine ganz neue Bedeutung! Ich bin doch kein Untier!“. Hans Puls beruhigt sich ein wenig. „Haben sie die Quartalzahlen denn ordentlich vorbereitet? Ich will Zahlen sehen, die mir entgegen strahlen, und das in der richtigen Zeichengröße und Schriftart!“ Und schon ist Hans Puls wieder auf 100.

Es ist abends und die ganze Firma bereitet sich aufs Schlafengehen vor. Stille legt sich auf den Betonklotz, und überall geht das Licht aus. Überall in der Firma? Nein, in einem kleinen Büro brennt noch Licht und Schreie tönen nach außen. Es ist das Büro von Hans. Er ist außer sich vor Wut und rauft sich die letzten grauen Haare, die ihm mit Mitte dreißig geblieben sind, gewaltsam aus. „Vermaledeit und verflixt noch mal! Wie konnte mir das nur passieren! In der Eile habe ich die Quartalszahlen vom letzten Jahr ausgedruckt! Vom letzten Jahr! Unverzeihlich!“ Der arme Hans. Aber vielleicht hat er ja dazugelernt? Wohl kaum, schon rechnet er sich aus, wie viele unbezahlte Überstunden es braucht, um seinen Fehler vergessen zu machen.